tag:blogger.com,1999:blog-40494836879500164982024-03-05T04:27:11.719-05:00Antología"La explicación es un error bien vestido", Julio CortázarAgneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.comBlogger450125tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-11238201307361178982020-11-06T11:23:00.004-05:002020-11-06T11:23:50.505-05:00<p>Yo sé las cartas que tenés<br />Vos sabés las cartas que tengo<br />Sabés que sé las cartas que tenés<br />Y sé que sabés las cartas que tengo<br />Podemos fingir que no sabemos.<br />Lo inesperado: viene un viento, abre la ventana y vuelan todas las cartas<br />Ya no sabemos (nunca supimos, eso no lo sabíamos)<br />Reinan los miedos<br />Lo inevitable: sin incertidumbre no hay juego posible<br />Lo peor: no hay manera de salirse del juego<br />Así es el amor</p><p><br /></p><p><i><span style="font-size: x-small;">De <a href="http://marcelo-lamenoridea.blogspot.com/" target="_blank">Marcelo</a></span></i></p>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-84539789916897864172020-11-05T21:54:00.015-05:002020-11-18T17:17:07.234-05:00 Apuntes de los días <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd9TcMNnz7ejT-eCB_sHwuqJNBbJRbYPs1rs4cvI8zTNUOziwZgBL5ippjp7TQlOlkr4SEuGNtzgH6SPTmVrO4gw5frUqGsm6bgcXstdMEBIT3ast6QsmdSGv6lnqAjMv_B7IXuRlRxBjR/s1310/9c94ce6b-5915-406e-a503-e089197c9cfc.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="402" data-original-width="1310" height="165" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd9TcMNnz7ejT-eCB_sHwuqJNBbJRbYPs1rs4cvI8zTNUOziwZgBL5ippjp7TQlOlkr4SEuGNtzgH6SPTmVrO4gw5frUqGsm6bgcXstdMEBIT3ast6QsmdSGv6lnqAjMv_B7IXuRlRxBjR/w540-h165/9c94ce6b-5915-406e-a503-e089197c9cfc.jpg" width="540" /></a></div><br /><p style="text-align: center;">7</p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>Sobre romperse</i></span></p><p><br /></p><p>- Después de 34 años, descubrí que me gusta la mostaza. <br />- Ya no creo que la incertidumbre sea una forma bonita de tener esperanzas. <br />- Por muchos días me enfoqué en caminar, caminar y caminar. <br />- Me encanta que en una época tan sensible, se ponga de moda un personaje tan políticamente incorrecto como Johny Lawrence. <br />- YouTube se convirtió en mi red social favorita. Nadie sabe cuándo me conecto, nadie sabe qué veo. El resto me hace sentir espiada y expuesta. <br />- "Cuando el yo está claro, cualquier nosotros es posible"<br />- Días místicos, coincidencias raras. <br />- Te escuché desde la ventana. Estabas distraído. Cuando me viste, te brillaron los ojos y comenzaste a brincar. Esos son los momentos mágicos de la vida. <br />- Me prometí no abrir Facebook durante un mes y hoy se abrió solo. Lo cerré rápidamente. Pero el buscador insiste.<br />- Leí el medio de una novela que se trataba de mi. Decía: "Día 55. Le dije cuán asustada estaba y terminé admitiéndole que me importa. Día 56. No hablamos". No pude leer el inicio, era la parte feliz. <br />- Largas conversaciones en el día, largos silencios en la noche. <br />- "No hay nada que el alma pueda ocultar, sin que la conducta lo revele"<br />- Florencio decía que mis poemas son el reflejo de mis contradicciones. <br />- Releyéndome ya no me reconozco. <br />- Cuando estamos tristes aparecen ángeles en la tierra. <br />- "Well, but you`ve aged gracefully, old dear" fue un piropo muy elegante que me dedicaron. <br />- También han reaparecido fantasmas fugazmente. <br />- Alejandro dice que soy lenta para concretar pretendientes, pero para generarlos voy a la velocidad de la luz. <br />- Soñé muy vívidamente que estaba en un tren con Santiago. <br />- Tuve una idea increíble para una campaña de publicidad, y ya existía en otro país. Me robaron una idea, que tuvieron antes que yo.<br />- Cigarrillos, paracaídas para dormir y poco apetito. Estoy mareada. Estoy sangrando. <br />- Es difícil revivir una situación y saber qué va a pasar sin poder cambiarlo. <br />- "Recuerda todo lo que has aprendido desde que naciste, hasta hoy" es mi mantra personal. <br />- ¿Qué sé yo de la vida? Cuando hablo con los minions me doy cuenta de lo mucho que he crecido. <br />- Se nota tanto que Elías y Carlos quieren ser periodistas deportivos, que cuando redactan los reportes del mes, parecen narraciones de un partido de fútbol. <br />- De repente, siento aversión por las páginas que hablan de sexo. <br />- Todo se trata de soltar. Y duele a veces. <br />- No nos dijimos adiós... Pero sé que fue el final. <br />- Esa foto que me tomaron fue ese día, pensando en ti. </p><p><br /></p><p><br /></p>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-81699136166003090222020-06-25T22:49:00.001-05:002020-11-06T11:47:08.682-05:00QuizásMe siento insegura,<br />
al margen.<br />
Extraña y anónima.<br />
Viendo el lienzo en silencio.<br />
Pensando cómo conectar las letras<br />
con los pensamientos.<br />
<br />
Me he vuelto tímida con las letras.<br />
Es difícil traducir el alma.<br />
<br />
Y la gente me pregunta si estoy bien cuando escribo,<br />
cuando a mi me parece hermoso desnudarse.<div>
No puedes matar a la niña triste que conociste una vez.<br />
Alguna que otra noche volverá sin razón. <br />
Los ojos grandes son para llorar.<br />
Quizás con una poesía.<br />
<br /></div>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-51368717503892157352019-08-21T17:42:00.001-05:002019-08-21T17:42:42.234-05:00Los poetas siempre aman a las putasAgneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-6646346433527848832018-08-28T17:31:00.002-05:002020-06-25T23:20:19.709-05:00No lo digo, nunca lo digo<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A veces quisiera reconstruir nuestra historia, </span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">pero temo que nunca lograré capturar nuestra esencia</span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">ni toda su complejidad, </span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">más allá de un burdo intento por representar lo que fue </span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">o lo que jamás existió. </span><br />
Y<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">a nada significa nada y duermo para no morir. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">No sé que hacer con este peso que carga mi pecho.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">No me gusta quien soy sin ti.</span><br />
<div>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Suponer es la única forma de llenar los vacíos. </span></div>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Como asumir que no habito tu mente ni tu corazón.</span><br />
<br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cuando cae el sol te siento. Tu energía, que me drena. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Aún lo siento. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">El amor que presiona mi pecho. </span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Brota mis ojos y vuela hacia el norte a través de la luz.<b> </b></span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>No lo digo, nunca lo digo:</b></span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Para mí, tú</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> si fuiste especial. </span>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-64323288151550205142017-12-18T21:12:00.003-05:002020-11-05T20:25:55.711-05:00Yo si lidi<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "arial" , sans-serif;">é</span> con tus insomnios,<br />
<span style="font-size: large;">ahora tengo que lidiar <i>sola</i> con los míos... </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-21806988392806279072017-07-05T16:53:00.000-05:002017-07-05T16:53:02.824-05:00Stubborn Love<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuMWB3XJ409SkssdC0FfA4vFx5Gn8m4MP_dWsyW_tL_hM_CfWOZ-km4gTIN4FWEbIhGDF_yQbc7H5-rX_nM5x_F6Jp4B9JDLL6Udl3Cnn1H4EKiSZUUVTXFqUcF6Brn4JuKR0LBTxvVYtG/s1600/Sin+t%25C3%25ADtulo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="284" data-original-width="597" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuMWB3XJ409SkssdC0FfA4vFx5Gn8m4MP_dWsyW_tL_hM_CfWOZ-km4gTIN4FWEbIhGDF_yQbc7H5-rX_nM5x_F6Jp4B9JDLL6Udl3Cnn1H4EKiSZUUVTXFqUcF6Brn4JuKR0LBTxvVYtG/s320/Sin+t%25C3%25ADtulo.png" width="320" /></a></div>
<br />Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-23678396881687513352016-12-12T19:34:00.004-05:002020-11-06T11:49:45.708-05:00Fe<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6vhrak5ErVz_vgM4LHal_JTyiEiK2eaCiFC6TN7IRCXqsZGmUIwjdTuRBcTEn7-_DSwnWAKVSFWrnLNSwfCpqpaOFhW2JItggNhnXfImKbNc867l0WQjx8JmdkO0LU1Y-KtrzXw3eXD7p/s1600/20141030_160322.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6vhrak5ErVz_vgM4LHal_JTyiEiK2eaCiFC6TN7IRCXqsZGmUIwjdTuRBcTEn7-_DSwnWAKVSFWrnLNSwfCpqpaOFhW2JItggNhnXfImKbNc867l0WQjx8JmdkO0LU1Y-KtrzXw3eXD7p/s320/20141030_160322.jpg" width="320" /></a></div>
Cuando pienso en ti y entra una brisa por la ventana, siento que Dios escucha mis plegarias, que siente la melancolía de mi pecho y me acaricia sutilmente el rostro.<br />
<br />
Te extraño... no el pasado de quienes fuimos juntos y lo que construimos. <div>Extraño tu presente, tu esencia y tu energía, la magia que creamos juntos, </div><div>el futuro que podemos conquistar, si una sola razón es suficiente para quedarte.<br />
<br />
Y esta agonía de no saber qué sucederá con nosotros...<br />No quiero sentir la angustia... quiero tener fe.<br />
<br /></div>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-63833962209040486812016-12-12T19:24:00.001-05:002016-12-12T19:24:55.547-05:00Joe Purdy - Miss me<iframe width="459" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/4RAbLMY6BN8" frameborder="0" allowFullScreen=""></iframe>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-82432483332805680692016-08-01T19:12:00.003-05:002016-08-01T19:12:20.021-05:00<h1 class="quoteText" style="background-color: white; color: #181818; font-family: Merriweather, Georgia, serif; font-size: 14px; font-weight: normal; line-height: 21px; margin: 0px 0px 15px; padding: 0px;">
“To look life in the face, always, to look life in the face, and to know it for what it is...at last, to love it for what it is, and then, to put it away...”</h1>
<div>
<br /></div>
<div>
Virginia Woolf</div>
Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-63733153491798346042015-06-11T09:07:00.001-05:002015-06-11T09:07:19.511-05:00Tori Amos - Upside Down<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/YcTWtSY5OTk" width="459"></iframe>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-19439647101912359732015-06-10T15:45:00.000-05:002015-06-11T09:14:25.671-05:00No me gustan las tardesNo me gustan las tardes...<br />
<br />
No sé por qué empiezo por allí después de tanto tiempo sin tomar una pluma para escribir algo... pero últimamente siento ansiedad en esas horas del día. Siento el encierro, el calor, la indecisión de no saber qué hacer. Las tardes me dan la sensación de estar esperando que algo llegue.<br />
<br />
Quiero cerrar los ojos para que repentinamente sea de noche. Pero tratar de hacerlo no es más que una siesta temblorosa y un despertar desorientado. No hay atajos por las tardes. Hay que lidiar con ellas.<br />
<br />
La noche en cambio, sí me gusta. La oscuridad y el aire frío. Salir a mi lugar secreto y mirar las estrellas por un rato. Saber que está terminando el día, mientras baja un poco la angustia y la ansiedad se desvanece con el sueño.<br />
<br />
Quizás sea una negación el sueño. Y quizás no son las tardes en sí las que no me gustan.<br />
<br />
<br />Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-78493693262734344852014-03-31T23:13:00.001-05:002014-03-31T23:13:24.329-05:00Flying Away<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="//www.youtube.com/embed/C7SMEfyAWfo" width="560"></iframe>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-24390060882582501542014-03-26T14:45:00.002-05:002014-03-28T14:03:09.848-05:00Todavía estoy aquí<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj212Vse9DVCOzKCNEeajcCk_L62iX8gmz97EsxdYxK5Fnx_Pnpt8gYuEHEzpBQpgtxZ5Vj3jIy86N54UqkvcgZXOrwxGo7YBY7FfDJMFdoDGgyO6C8pDvLFelNNj8_w-vU8FZfjnbXG4QV/s1600/IMG_20140311_213345.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj212Vse9DVCOzKCNEeajcCk_L62iX8gmz97EsxdYxK5Fnx_Pnpt8gYuEHEzpBQpgtxZ5Vj3jIy86N54UqkvcgZXOrwxGo7YBY7FfDJMFdoDGgyO6C8pDvLFelNNj8_w-vU8FZfjnbXG4QV/s1600/IMG_20140311_213345.jpg" height="320" width="320" /></a>No tengo rumbo, estoy ansiosa.<br />
Aprisionada y con ganas de inexistir. <br />
Más un sentir, que un pensar,<br />
que hace del cuerpo pequeño<br />
para retenerme.<br />
<br />
Hay una razón, siempre la hay.<br />
Pero ya sabes como soy,<br />
la oculto, me oculto,<br />
incluso cuando llegan días como hoy,<br />
que me desmorono.<br />
<br />
Y esa es la razón.<br />
<i>Yo, y mis miedos de mi.</i><br />
<br />
Me detengo un momento para calmar la respiración.<br />
Veo las hojas amarillas caídas sobre el suelo.<br />
Mis ojos corridos en el reflejo del vidrio.<br />
Soy un desastre compactado.<br />
<br />
Hasta que el aire comienza a llenarme<br />
poco a poco los pulmones.<br />
Vuelo<br />
y empiezo a desvanecerme.<br />
<br />
Alienándome, como si esto nunca hubiese sucedido.<br />
Menos el sentir que se aplana.<br />
Y lo etéreo que es todo:<br />
Los árboles, las hojas, el pavimento,<br />
mis brazos cruzados apoyando mi cabeza, el aire<br />
y tú.<br />
<br />
No me sueltes.<br />
Por favor, no me sueltes.<br />
Todavía estoy aquí...<br />
tratando de mantenerme despierta.<br />
<br />
<i><span style="font-size: x-small;">Lo que está mal conmigo es bueno, para lo que está mal contigo. </span></i><span style="font-size: x-small;"><i>Quizás debiéramos permanecer juntos. </i></span>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-17920936244594598242014-03-26T14:25:00.001-05:002014-03-26T14:35:20.035-05:00<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i>
<i><span style="font-size: large;">Estás nervioso. Me besas apresurado, tomas mi mano y caminamos juntos, algo incómodos, hacia este paraíso neutral</span></i>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-38172291669787086722013-12-02T22:53:00.000-05:002014-01-04T15:34:15.079-05:00Este jardín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikwP009VT8k6SWGxdL3FRw12q67xKiDqrXXETAjsC_wFu0wONCYxWM2tPOdlZWFNJ4k7Y-K6NobkucsEXd7XbiTM3Xeq__sYvdRmDgHARl5OO1QWvHMc3JDuE_rkRk7pg0rNF1gfXuqT_J/s1600/1470197_10151771505675168_1743316560_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="138" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikwP009VT8k6SWGxdL3FRw12q67xKiDqrXXETAjsC_wFu0wONCYxWM2tPOdlZWFNJ4k7Y-K6NobkucsEXd7XbiTM3Xeq__sYvdRmDgHARl5OO1QWvHMc3JDuE_rkRk7pg0rNF1gfXuqT_J/s400/1470197_10151771505675168_1743316560_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-23293711127326219502013-12-02T22:06:00.001-05:002013-12-02T22:07:52.278-05:00Hace Nada"Hace nada el mundo blog, hervía. Y así como ahora casi todo el mundo está en Facebook o Twitter, hace nada a quienes nos gusta escribir o leer o lo que sea que tuviéramos interés en contar, administrar un blog nos parecía definitivo. Y uno cuidaba del blog como si fuera una planta, y visitaba los blogs amigos como en una especie de ritual indispensable, y si bien nadie pretendía cambiar el mundo de esta manera, sí se sentía parte de algo. Luego empezó el lento declive. Algunos se cansaron, otros emigraron; algunos seguimos resistiendo aunque quizás con menos ahínco. Gracias al blog conocí mucha gente valiosa que en mi barrio no había. He generado vínculos inimaginables para mí antes de marzo de 2.008. He descubierto autores y amores; he leído poesía. Hice amigos, a algunos los he visto y a otros no. A algunos estoy seguro de que finalmente los conoceré y a otros, probablemente jamás. Nos hemos divertido en grande, y hasta he lamentado la partida de una querida amiga, como en la vida misma. Si cayó el imperio romano, seguramente caerá el mundo blog. Pero mil cosas de los romanos siguen vigentes en estos tiempos. Quizás ciertas cositas de la estética blog, perduren en nosotros.<br />
<br />
Hoy tenía ganas de jugar a que esos tiempos de oro del mundo blog volvían, al menos por un día. Ojalá que haya amigos con quien jugar."<br />
<br />
<i>De <a href="http://marcelo-lamenoridea.blogspot.com/" target="_blank">Marcelo</a>, un amigo de Argentina, con quien comparto esta idea, y a quien conocí por sus letras a través de este hermoso medio</i>. Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-9199436291945347212013-12-01T22:32:00.002-05:002013-12-03T15:03:37.813-05:00En honor a los sueños que tuve de niña<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdJMnzMO5lUcbCNKldZJlnhf9_9xxIUSFZQlLtG5QEtw352P_ThtPLeek0fCNPvl3ae8YRiZA6zI-gUczzE9tPRA0UKbDUEj6sVkM5smMimXgYaaX0k1IpEhVVAcsiepYTKH-V6k8s0PBH/s1600/unnamed2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdJMnzMO5lUcbCNKldZJlnhf9_9xxIUSFZQlLtG5QEtw352P_ThtPLeek0fCNPvl3ae8YRiZA6zI-gUczzE9tPRA0UKbDUEj6sVkM5smMimXgYaaX0k1IpEhVVAcsiepYTKH-V6k8s0PBH/s1600/unnamed2.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-34615908464235510612013-11-30T19:52:00.001-05:002013-11-30T19:52:30.223-05:00No Light, No Light<br />
<br />
No light, no light<br />
In your bright blue eyes<br />
I never knew daylight could be so violent<br />
A revelation in the light of day<br />
You can't choose what stays and what fades away<br />
And I'd do anything to make you stay<br />
No light, no light<br />
Tell me what you want me to say<br />
<div style="background-color: white; border: medium none; color: black; overflow: hidden; text-align: left; text-decoration: none;"><br />
</div><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="//www.youtube.com/embed/HGH-4jQZRcc" width="480"></iframe>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-15087685512035967602013-11-28T01:02:00.005-05:002013-12-17T20:31:51.941-05:00<div __gwt_cell="cell-gwt-uid-1528" style="outline-style: none;">
"Uno
a veces lleva la vida habitada por otros, y cuando regresa a esos
recuerdos, se da cuenta sólo quedan extraños. Nosotros mismos lo somos."</div>
<br />
<div style="text-align: right;">
A.M. </div>
<br />
<br />Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-54215442291215194232013-11-25T20:26:00.001-05:002013-11-25T20:26:05.868-05:00Say Something<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="//www.youtube.com/embed/-2U0Ivkn2Ds" width="480"></iframe>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-40562449885775738412013-11-25T20:25:00.000-05:002013-11-25T20:33:25.573-05:00 Revelar el arte, ocultando al artistaEl artista es el creador de Belleza.<br />
Fin del arte: revelar el arte, ocultando al artista.<br />
El critico es aquel capaz de verter en un nuevo modo o una materia distinta la impresión que le dejan las cosas bellas.<br />
Toda forma de critica -la más alta como la más baja- no es más que una especie de autobiografia.<br />
Los que en las cosas bellas hallan un sentido feo están corrOmpidos y no son seductores. Ello no es más que un defecto.<br />
Los que en las cosas bellas hallan la Belleza son entendimientos cultos. Para ellos aún hay esperanza.<br />
Sólo los elegidos ven Belleza en las cosas bellas.<br />
No hay libros morales mi inmorales. Los libros están bien o mal escritos. Sencillamente.<br />
La aversión del siglo XIV por el Realismo es la rabia de Calibán al ver su propio rostro en un espejo.<br />
La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán al no ver su rostro en un espejo.<br />
Uno de los temas del artista es la vida moral del hombre; pero el arte sólo tiene una moral: la del uso perfecto de un medio imperfecto.<br />
Ningún artista anhela demostrar nada. Hasta las verdades pueden ser probadas.<br />
Ningún artista siente simpatías éticas. La simpatía artística en un artista no es más que imperdonable amaneramiento del estilo.<br />
Ningún artista es morboso. El artista puede expresarlo todo.<br />
Para el artista, pensamiento y palabras no son más que instrumentos artísticos.<br />
Vicio y virtud son para el artista materiales artísticos.<br />
Desde el punto de vista de la forma, el arte del músico es el paradigma de todas las artes.<br />
Desde el punto de vista del sentimiento, lo es el oficio de actor.<br />
Todo arte es al mismo tiempo símbolo y superficie.<br />
Los que van más allá de la superficie, lo hacen por cuenta y riesgo propios.<br />
Los que leen el símbolo, lo hacen por cuenta y riesgo propios.<br />
Que las opiniones sobre una obra de arte difieran, prueban que la obra es nueva, honda y vital.<br />
Que los críticos se muestren desacordes, prueba que el artista está de acuerdo consigo mismo.<br />
Podemos perdonar al hombre que hace una cosa útil, con tal que no la admire. Lo único que puede absolvernos de hacer una cosa inútil es admirarla inmensamente.<br />
<br />
Todo arte es absolutamente inútil.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #45818e;"><i>Oscar Wilde</i></span></div>
Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-4291789931855681772013-11-23T20:37:00.001-05:002013-11-23T20:37:50.661-05:00Walk the Line: Hurt<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="//www.youtube.com/embed/K97EK17vE2U" width="459"></iframe>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-84755387903276856462013-11-23T20:22:00.003-05:002013-11-28T01:04:12.455-05:00Es bella la tristeza<span style="font-size: x-small;"><i>"If i could start again a million miles away, i would keep my soul i would find the way" </i></span><br />
<br />
Me conmueven los días como hoy<br />
en que siento, por un breve instante,<br />
puedo atravezar el alma del mundo<br />
con el abrir de los párpados.<br />
<br />
Apreciar la emoción más pura.<br />
Que me va llenando los pulmones<br />
con un resoplido violento,<br />
que me mantiene en trance,<br />
me posee e hipnotiza. <br />
<br />
Encontrar esa belleza en lo triste. <br />
Como una canción hermosa<br />
o el breve toque de la mano de mi madre<br />
sobre mi hombro,<br />
que me hace llorar.<br />
<br />
Recuperar la esperanza<br />
cuando veo una mano ayudando a otra,<br />
aunque se sepan desconocidas. <br />
<br />
Y tengo miedo.<br />
No sé por qué razón. Pero tengo miedo. <br />
<br />
Y entonces me siento agradecida por haber vivido.<br />
Porque puedo recuperar toda una historia en una hora.<br />
Perdonar, aunque no pueda decirlo, <br />
más que enviándole mensajes de amor al aire.<br />
<br />
Dejar todo mi ser sobre la tierra seca.<br />
Sentirme humilde.<br />
Y romper el aire que se excede<br />
en mis pulmones. <br />
<br />
Y podría hacer tantas cosas...<br />
Como pedir disculpas por siempre llorar a solas. <br />
<i><br /></i>
<i>A veces sólo siento que tengo un alma vieja. </i>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4049483687950016498.post-12445798300797306662013-09-20T21:33:00.001-05:002013-09-20T21:34:10.477-05:00Band of Horses - The Funeral<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="//www.youtube.com/embed/cMFWFhTFohk" width="459"></iframe>Agneshttp://www.blogger.com/profile/04543565214158183090noreply@blogger.com0