“Tengo dos opciones: permanecer en la oficina de correos y volverme loco, o quedarme afuera y jugar a ser escritor y morirme de hambre. He decidido morirme de hambre”.

Charles Bukowski

Es hora de seguir adelante
antes de que todo se enfríe

.Fotogénica Tacarigua.

La memoria del cuerpo

Me gusta sentirme ajena entre mis propias las líneas y creer que es otra la que escribe. Siendo así, este texto estaría habitado por quien sostiene con su inocencia la capacidad de asombrarse y puede transmitir mucho más que la tristeza de las noches estrelladas.

Se trataría más bien de una persona demasiado optimista, que descubre nuevos mundos cada vez que amanece, que mantuvo su cuerpo en una sola pieza y nunca, nunca, se acusaría de ser víctima del aburrimiento de una historia gris; porque no tiene motivos para desconfiar de la vida, ni se acuesta sobre las inseguridades.

Lo que hay aquí podría ser entonces algo más que un manifiesto críptico, la vitrina donde se muestra una autobiografía mitológica o una vida que se detiene para mirar el espejo con cierto grado de lamento; borrando las fracturas y enterrando en la nada la memoria del cuerpo.

"If you wait another day, i will wait a day"

(Agnes queen of sorrow)

Tengo sed, sed de arte

Pianito epistolar

Para Ainhoa, las noches de letras, los amigos que se van y tantas cosas

El todo es mayor que la suma de sus partes

Zapatos mojados, aguja inerte, mal corte de cabello, cable roto. Negociación insegura, motor recalentado, paraguas que no abre, beso sin amor. Hendidura en la frente, blancura excesiva, pantalla partida, guardafango y chispas. Pasaje sin vuelo, canas por doquier. Palabras que sobran, palabras que faltan, lluvia, lluvia y más lluvia, ojo de aguja, lente de pez...
¿Y si bailamos?

A mi también me gustaría saber como termina esta historia.

Tengo ganas de ver una película triste

Decir de más (Closer)

"Se dice que hay varias maneras de mentir; pero la más repugnante de todas es decir la verdad, toda la verdad, ocultando el alma de los hechos"

Juan Carlos Onetti

Para seguir viviendo

Sería mejor esperar y no seguir forzando al destino, sobre todo cuando la vida se traba y los intentos de engañar al universo terminan en frustración. Me siento frágil y no sé en qué me he convertido o en qué momento los espacios se fueron llenando de resignación.
Quisiera preguntarte lo que ya sé, pero no me atrevo.
Ya ni la lluvia me escurre de la tristeza de una vida que se ha vuelto gris y claustrofóbica. Ansiosa y desesperada, como muchas. Admitamos usted y yo, que aquí no se ha perdido el tiempo, como se ha perdido en tantos lugares.

Exposición

No puede haber trabajo más susceptible a la susceptibilidad que el de ser, o tratar de ser, escritor.

Según la boca (Mi favorito)

Hubiera querido cambiaras el color de las cortinas. Pintaras la terraza con la tonalidad de mis párpados. Olvidaras que estuvimos en otras camas limpiando nuestra nada impura. Que tus aspiraciones tuvieran otra aspiración mayor a la de pasearse en auto convertible. Escucháramos a los Beatles mientras simplemente cubría a tu alma con mi cuerpo. Y la rutina de lavarte los dientes después de hacer el amor la sustituyeras por un pedazo de sueño blanco. Hubieras querido que te dijera todos los misterios que encarno cuando esta afición de mi alter ego relumbra y no me afeito. Y me invaden las preguntas. Y se vuelven patria los ocasos. Bailara contigo música de moda. Buscáramos un motel barato que tuviera yacuzzi. Y después de hacer el amor prendiera un cigarrillo como lo viste en el cine. Pero haber querido que así fuera sería como habernos cambiado. Después de todo besar es distinto. Según la boca. Y para encontrarnos ninguno dijo que había que llegar sin pasado.

Antonio Mundaca

Aquí no quedan ni las moscas

Aquellos días tú eras un lobo mitológico y en tu imaginación yo podía ser un ángel de alas caídas. Los sitios eran distintos y existía la magia del reconocimiento, como la primera vez que se pasan las yemas por encima de un rostro o cuando cada palabra resulta una novedad o una intriga. Las madrugadas amanecían en momentos luminosos, y siempre me pedías que no me fuera, a menos que nos soñara juntos.

Yo era más lozana y menos insegura, no le temía a la muerte si quiera, ni a los hospitales ni a las ambulancias. No contenía tantos adioses ni tumbas, ni abundaban esos vicios que crecen cuando la vida lo torna a uno consciente, o si se puede, cobarde. Tú tenías el tiempo entre tus manos y cargabas menos calle sobre tu piel, soñabas un poco más o por lo menos distinto; al igual que yo.

Hasta que llegó el enigma del tiempo y de repente la ausencia. ¿Qué se dice de la vida de alguien?, dijiste, siempre con la razón entre tus manos.

Eramos largos y extensos como un río, mientras que ahora nos cuesta revelarnos. Las aguas se estancaron hasta lograrnos misteriosos como un mar que cada vez está más cerca del cielo.

Alguna vez
alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
me iré como quien se va

Alejandra Pizarnic

Los absolutos podrían destruirla

¿Sucederá la vida para nosotros alguna vez o tendremos un final como el Martha y Tom Frost?, te preguntó la chica de ojos de tristes a mitad de la noche. Pero contigo, los pocos segundos de silencio se convirtieron en una carga para su cuerpo, incertidumbres e ideas que comenzaron a volcarse en su cabeza. Entonces fue más allá: ¿Por qué me atrevo a hablar de nosotros o afirmar que existimos, cuando quizás no seamos más que un par de sombras distantes separadas por un vidrio?... forzosos túneles de Sábato, pensó la chica. Ella sabía que podía obviarte como a tantas otras cosas y pensar que tu silencio podía ser una negación; pero no obtener respuesta de aquello heriría mucho su orgullo, así que calló. Tu sombra se desvaneció con la noche y ella se consoló con la incertidumbre. Los absolutos podrían destruirla.

Sólo trato de explicar la indiferencia

Podría ser que el escudo ha ido creciendo, con él, contigo y con todos, y ahora los golpes pasan levecitos, como por debajo de la piel. Puedo hacer que no sé y ni siquiera pensar que no pasa nada, sólo sonreir un poco, dejar que la vida camine a su propio ritmo y pretender, siempre pretender que esos nada nunca duelen. Cuando sé, sólo yo, que se vuelven pequeños dolores en el pecho que se escurren con el agua y una buena siesta. Latidos que ya ni se escuchan y yo aquí tratando de explicar la indiferencia.