lunes, 1 de agosto de 2016

“To look life in the face, always, to look life in the face, and to know it for what it is...at last, to love it for what it is, and then, to put it away...”


Virginia Woolf

jueves, 11 de junio de 2015

miércoles, 10 de junio de 2015

Hay que cerrar los oídos

A veces es difícil vivir, y con vivir me refiero a manejarse. Adueñarse del cuerpo y del alma de uno.

Créeme, que si algo he aprendido contigo es que hay que cerrar los oídos. Pero es difícil mantenerse en la burbuja de titanio que tanto empeño hemos puesto en construir. Cuesta recordarse todo el tiempo de quién es uno, y cuales son las verdaderas respuestas sin contaminarse del aire que nos rodea, sin dudar en ocasiones de uno mismo, o saber reconocer esa pequeña línea entre aceptar los errores y defenderse.

A eso me refiero con que es difícil. Es difícil percibir con claridad y en ocasiones no traicionarse -minúscula o gravemente- en lo que parecen actos de humildad y reconocimiento. Porque al fin y al cabo ¿quién tiene la verdad? y ¿quién sabe las respuestas?

Yo no las tengo... 

No basta con cerrar los oídos, también hay que elegir cerrar los labios, trancar las puertas y abrir la mente. Tomar un cuaderno y un lápiz para drenarlo todo. A final de cuentas, para contar nuestras historias, no hay mejor lector y crítico de su propia vida que uno mismo.

Debe ser la única forma de pasar desapercibidos en este mundo donde la envidia se despierta cuando hay ojos bonitos viéndose cerca...

Y si no nos saboteamos nosotros mismos antes de que los demás nos incendien. 

No me gustan las tardes

No me gustan las tardes...

No sé por qué empiezo por allí después de tanto tiempo sin tomar una pluma para escribir algo... pero últimamente siento ansiedad en esas horas del día. Siento el encierro, el calor, la indecisión de no saber qué hacer. Las tardes me dan la sensación de estar esperando que algo llegue.

Quiero cerrar los ojos para que repentinamente sea de noche. Pero tratar de hacerlo no es más que una siesta temblorosa y un despertar desorientado. No hay atajos por las tardes. Hay que lidiar con ellas.

La noche en cambio, sí me gusta. La oscuridad y el aire frío. Salir a mi lugar secreto y mirar las estrellas por un rato. Saber que está terminando el día, mientras baja un poco la angustia y la ansiedad se desvanece con el sueño.

Quizás sea una negación el sueño. Y quizás no son las tardes en sí las que no me gustan.


lunes, 31 de marzo de 2014

miércoles, 26 de marzo de 2014

Todavía estoy aquí

No tengo rumbo, estoy ansiosa.
Aprisionada y con ganas de inexistir.
Más un sentir, que un pensar,
que hace del cuerpo pequeño
para retenerme.

Hay una razón, siempre la hay.
Pero ya sabes como soy,
la oculto, me oculto,
incluso cuando llegan días como hoy,
que me desmorono.

Y esa es la razón.
Yo, y mis miedos de mi.

Me detengo un momento para calmar la respiración.
Veo las hojas amarillas caídas sobre el suelo.
Mis ojos corridos en el reflejo del vidrio.
Soy un desastre compactado.

Hasta que el aire comienza a llenarme
poco a poco los pulmones.
Vuelo
y empiezo a desvanecerme.

Alienándome, como si esto nunca hubiese sucedido.
Menos el sentir que se aplana.
Y lo etéreo que es todo:
Los árboles, las hojas, el pavimento,
mis brazos cruzados apoyando mi cabeza, el aire
y tú.

No me sueltes.
Por favor, no me sueltes.
Todavía estoy aquí...
tratando de mantenerme despierta.

Lo que está mal conmigo es bueno, para lo que está mal contigo. Quizás debiéramos permanecer juntos. 

Estás nervioso. Me besas apresurado, tomas mi mano y caminamos juntos, algo incómodos, hacia este paraíso neutral

lunes, 2 de diciembre de 2013

Este jardín


Hace Nada

"Hace nada el mundo blog, hervía. Y así como ahora casi todo el mundo está en Facebook o Twitter, hace nada a quienes nos gusta escribir o leer o lo que sea que tuviéramos interés en contar, administrar un blog nos parecía definitivo. Y uno cuidaba del blog como si fuera una planta, y visitaba los blogs amigos como en una especie de ritual indispensable, y si bien nadie pretendía cambiar el mundo de esta manera, sí se sentía parte de algo. Luego empezó el lento declive. Algunos se cansaron, otros emigraron; algunos seguimos resistiendo aunque quizás con menos ahínco. Gracias al blog conocí mucha gente valiosa que en mi barrio no había. He generado vínculos inimaginables para mí antes de marzo de 2.008. He descubierto autores y amores; he leído poesía. Hice amigos, a algunos los he visto y a otros no. A algunos estoy seguro de que finalmente los conoceré y a otros,  probablemente jamás. Nos hemos divertido en grande, y hasta he lamentado la partida de una querida amiga, como en la vida misma. Si cayó el imperio romano, seguramente caerá el mundo blog. Pero mil cosas de los romanos siguen vigentes en estos tiempos. Quizás ciertas cositas de la estética blog, perduren en nosotros.

Hoy tenía ganas de jugar a que esos tiempos de oro del mundo blog volvían, al menos por un día. Ojalá que haya amigos con quien jugar."

De Marcelo, un amigo de Argentina, con quien comparto esta idea, y a quien conocí por sus letras a través de este hermoso medio.

domingo, 1 de diciembre de 2013

sábado, 30 de noviembre de 2013

No Light, No Light



No light, no light
In your bright blue eyes
I never knew daylight could be so violent
A revelation in the light of day
You can't choose what stays and what fades away
And I'd do anything to make you stay
No light, no light
Tell me what you want me to say

jueves, 28 de noviembre de 2013

"Uno a veces lleva la vida habitada por otros, y cuando regresa a esos recuerdos, se da cuenta sólo quedan extraños. Nosotros mismos lo somos."

A.M.


lunes, 25 de noviembre de 2013

Say Something

Revelar el arte, ocultando al artista

El artista es el creador de Belleza.
Fin del arte: revelar el arte, ocultando al artista.
El critico es aquel capaz de verter en un nuevo modo o una materia distinta la impresión que le dejan las cosas bellas.
Toda forma de critica -la más alta como la más baja- no es más que una especie de autobiografia.
Los que en las cosas bellas hallan un sentido feo están corrOmpidos y no son seductores. Ello no es más que un defecto.
Los que en las cosas bellas hallan la Belleza son entendimientos cultos. Para ellos aún hay esperanza.
Sólo los elegidos ven Belleza en las cosas bellas.
No hay libros morales mi inmorales. Los libros están bien o mal escritos. Sencillamente.
La aversión del siglo XIV por el Realismo es la rabia de Calibán al ver su propio rostro en un espejo.
La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán al no ver su rostro en un espejo.
Uno de los temas del artista es la vida moral del hombre; pero el arte sólo tiene una moral: la del uso perfecto de un medio imperfecto.
Ningún artista anhela demostrar nada. Hasta las verdades pueden ser probadas.
Ningún artista siente simpatías éticas. La simpatía artística en un artista no es más que imperdonable amaneramiento del estilo.
Ningún artista es morboso. El artista puede expresarlo todo.
Para el artista, pensamiento y palabras no son más que instrumentos artísticos.
Vicio y virtud son para el artista materiales artísticos.
Desde el punto de vista de la forma, el arte del músico es el paradigma de todas las artes.
Desde el punto de vista del sentimiento, lo es el oficio de actor.
Todo arte es al mismo tiempo símbolo y superficie.
Los que van más allá de la superficie, lo hacen por cuenta y riesgo propios.
Los que leen el símbolo, lo hacen por cuenta y riesgo propios.
Que las opiniones sobre una obra de arte difieran, prueban que la obra es nueva, honda y vital.
Que los críticos se muestren desacordes, prueba que el artista está de acuerdo consigo mismo.
Podemos perdonar al hombre que hace una cosa útil, con tal que no la admire. Lo único que puede absolvernos de hacer una cosa inútil es admirarla inmensamente.

Todo arte es absolutamente inútil.

Oscar Wilde

sábado, 23 de noviembre de 2013