Este jardín

Hace Nada

"Hace nada el mundo blog, hervía. Y así como ahora casi todo el mundo está en Facebook o Twitter, hace nada a quienes nos gusta escribir o leer o lo que sea que tuviéramos interés en contar, administrar un blog nos parecía definitivo. Y uno cuidaba del blog como si fuera una planta, y visitaba los blogs amigos como en una especie de ritual indispensable, y si bien nadie pretendía cambiar el mundo de esta manera, sí se sentía parte de algo. Luego empezó el lento declive. Algunos se cansaron, otros emigraron; algunos seguimos resistiendo aunque quizás con menos ahínco. Gracias al blog conocí mucha gente valiosa que en mi barrio no había. He generado vínculos inimaginables para mí antes de marzo de 2.008. He descubierto autores y amores; he leído poesía. Hice amigos, a algunos los he visto y a otros no. A algunos estoy seguro de que finalmente los conoceré y a otros,  probablemente jamás. Nos hemos divertido en grande, y hasta he lamentado la partida de una querida amiga, como en la vida misma. Si cayó el imperio romano, seguramente caerá el mundo blog. Pero mil cosas de los romanos siguen vigentes en estos tiempos. Quizás ciertas cositas de la estética blog, perduren en nosotros.

Hoy tenía ganas de jugar a que esos tiempos de oro del mundo blog volvían, al menos por un día. Ojalá que haya amigos con quien jugar."

De Marcelo, un amigo de Argentina, con quien comparto esta idea, y a quien conocí por sus letras a través de este hermoso medio.

En honor a los sueños que tuve de niña

No Light, No Light

No light, no light
In your bright blue eyes
I never knew daylight could be so violent
A revelation in the light of day
You can't choose what stays and what fades away
And I'd do anything to make you stay
No light, no light
Tell me what you want me to say

"Uno a veces lleva la vida habitada por otros, y cuando regresa a esos recuerdos, se da cuenta sólo quedan extraños. Nosotros mismos lo somos."

A.M.

Say Something

Revelar el arte, ocultando al artista

El artista es el creador de Belleza.
Fin del arte: revelar el arte, ocultando al artista.
El critico es aquel capaz de verter en un nuevo modo o una materia distinta la impresión que le dejan las cosas bellas.
Toda forma de critica -la más alta como la más baja- no es más que una especie de autobiografia.
Los que en las cosas bellas hallan un sentido feo están corrOmpidos y no son seductores. Ello no es más que un defecto.
Los que en las cosas bellas hallan la Belleza son entendimientos cultos. Para ellos aún hay esperanza.
Sólo los elegidos ven Belleza en las cosas bellas.
No hay libros morales mi inmorales. Los libros están bien o mal escritos. Sencillamente.
La aversión del siglo XIV por el Realismo es la rabia de Calibán al ver su propio rostro en un espejo.
La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán al no ver su rostro en un espejo.
Uno de los temas del artista es la vida moral del hombre; pero el arte sólo tiene una moral: la del uso perfecto de un medio imperfecto.
Ningún artista anhela demostrar nada. Hasta las verdades pueden ser probadas.
Ningún artista siente simpatías éticas. La simpatía artística en un artista no es más que imperdonable amaneramiento del estilo.
Ningún artista es morboso. El artista puede expresarlo todo.
Para el artista, pensamiento y palabras no son más que instrumentos artísticos.
Vicio y virtud son para el artista materiales artísticos.
Desde el punto de vista de la forma, el arte del músico es el paradigma de todas las artes.
Desde el punto de vista del sentimiento, lo es el oficio de actor.
Todo arte es al mismo tiempo símbolo y superficie.
Los que van más allá de la superficie, lo hacen por cuenta y riesgo propios.
Los que leen el símbolo, lo hacen por cuenta y riesgo propios.
Que las opiniones sobre una obra de arte difieran, prueban que la obra es nueva, honda y vital.
Que los críticos se muestren desacordes, prueba que el artista está de acuerdo consigo mismo.
Podemos perdonar al hombre que hace una cosa útil, con tal que no la admire. Lo único que puede absolvernos de hacer una cosa inútil es admirarla inmensamente.

Todo arte es absolutamente inútil.

Oscar Wilde

Walk the Line: Hurt

Es bella la tristeza

"If i could start again a million miles away, i would keep my soul i would find the way"

Me conmueven los días como hoy
en que siento, por un breve instante,
puedo atravezar el alma del mundo
con el abrir de los párpados.

Apreciar la emoción más pura.
Que me va llenando los pulmones
con un resoplido violento,
que me mantiene en trance,
me posee e hipnotiza.

Encontrar esa belleza en lo triste.
Como una canción hermosa
o el breve toque de la mano de mi madre
sobre mi hombro,
que me hace llorar.

Recuperar la esperanza
cuando veo una mano ayudando a otra,
aunque se sepan desconocidas. 

Y tengo miedo.
No sé por qué razón. Pero tengo miedo.

Y entonces me siento agradecida por haber vivido.
Porque puedo recuperar toda una historia en una hora.
Perdonar, aunque no pueda decirlo,
más que enviándole mensajes de amor al aire.

Dejar todo mi ser sobre la tierra seca.
Sentirme humilde.
Y romper el aire que se excede
en mis pulmones.

Y podría hacer tantas cosas...
Como pedir disculpas por siempre llorar a solas.

A veces sólo siento que tengo un alma vieja.

Band of Horses - The Funeral

My apologies

Esta mañana tomo el café casi engullendo, para ahogar los vacíos recurrentes como una mano que me cubre el rostro con formol. Y guardo una leve esperanza de que tanta cosa hubiese sucedido y comprendieras mi presente -más que la conformidad ante la existencia de un destino- como un sueño oscuro y borroso, del que a veces despierto cuando ya es irrenunciable. Sin observarnos, sin hablarnos, sintiendo solo una certeza, la perplejidad no es una evasiva, más que una fuerza gravitatoria. Que me vuelve inexplicable y ambigüa y evita descubramos los ojos para dispersar el pánico de no saber cómo acercarse ni siquiera con palabras.

Stupid Fucking Book

Como si fuera posible alcanzarla

"La atracción es para Blanchot lo que, sin duda, es para Sade el deseo, para Nietzsche la fuerza, para Artaud la materialidad del pensamiento, para Bataille la transgresión: la experiencia pura y más desnuda del afuera. Pero hay que entender bien lo que con esta palabra se está designando: la atracción, tal como la entiende Blanchot, no se apoya en ninguna seducción, no irrumpe ninguna soledad, no funda ninguna comunicación positiva. Ser atraído, no consiste en ser incitado por el atractivo del exterior, es más bien experimentar, en el vacío y la indigencia, la presencia del afuera, y, ligado a esta presencia, el hecho de que uno está irremediablemente fuera del afuera. Lejos de llamar a la interioridad a aproximarse a otra distinta, la atracción manifiesta imperiosamente que el afuera está ahí, abierto, sin intimidad, sin protección ni obstáculo (¿cómo podría tenerla, él que no tiene interioridad, sino que la despliega al infinito fuera de toda clausura?); pero que a esta abertura misma, no es posible acceder, pues el afuera no revela jamás su esencia; no puede ofrecerse como una presencia positiva -como una cosa iluminada desde el interior por la certidumbre de su propia existencia- sino únicamente como la ausencia que se retira lo más lejos posible de sí misma y se abisma en la señal que emite para que se avance hacia ella, como si fuera posible alcanzarla."

El pensamiento del afuera, Foucault

Texto extraído de Corpus Can

Apuntes de los días

6

                                                                                        Cruzando las líneas

- Las ruinas son el camino a la transformación 
- De repente, los días dejaron de tener horas y las semanas dejaron de tener días 
- Cinco años pueden caber en una pequeña caja cuando se decide vivir con la menor cantidad de apego
- Comprar un bombillo amarillo cambió por completo el ánimo de la habitación
- Dejar todo atrás comenzó a hacerse adictivo 
- Debe haber un punto medio entre la fantasía y la realidad 
- Presentía que llegaría el día en que sabría de tí a través de las noticias
- Septiembre parece un buen mes para volver a comenzar
- En el circo me sentí conmovida por la precisión de los contorsionistas - me inspiraron a intentar
- Los ataques de pánico de las noches se transformaron en libertad de pensamiento
- Tenía tiempo sin que me encontrara un libro que me hiciera sentir tan acompañada
- Un actor de cine en el que tenía días pensando me envió un mensaje y, por un momento, creí en la capacidad de atracción de mi mente. Me pareció una buena anécdota para el futuro
- Me gustaría volar a Chicago
- También tenía tiempo sin leer un libro en el que difiriera tanto con el autor, que me provocara lanzarlo por la ventana: La cobardía de los personajes se parecía mucho a la realidad
- "Si no se ponen límites no se puede esperar más que...", fue una frase que encontré en mis apuntes sin completar, al igual que en mi vida
- Veo tu nota y sonrío, tan plácidamente, que el vigilante se levanta cautivado para abrirme la puerta
- "Finalmente, con el tiempo, todos nos convertimos en nuestros propios dobles"
- Caracas es pretenciosa a su modo, pensé mientras veía a través del ventanal de la sala de espera. Hay algo de dificultad para percibir acertadamente
- Dormir durante la tarde me produce pesadillas a color
-Alguna vez me dijiste que te gustaría verme decidiendo por mí misma qué rumbo tomar. He tomado decisiones. Quien sabe si acertadas o equivocadas. Pero decisiones al fin
- Quisiera que le pusieras mi nombre a los textos que me dedicas
- Siempre hay puertas inesperadas
- "Tan bonito que da ganas de llorar" es una frase que siempre me recordará a Mariana
- "El azar sólo favorece a los espíritus preparados"
- Si tu nombre no era real...
- Veo tu silueta en el umbral mientras me alejo, y ya no sé quedó de mi más que el revolverse de las tripas ¿Qué necesitamos para dejar de mordernos la esencia ante la clausura?  
- Parece que ya no hay mucho por dejar atrás después de haber saltado el abismo
- En la vida hay secretos que es mejor guardar egoístamente
- La esperanza es un monstruo de deseo
- Me miras, y aún creo en la complicidad

Esta noche

Esta noche,
hace frío.
Llueve suave.

¿Recuerdas cuando me preguntabas sobre el clima?.
Me parecía tan bonito dentro de su propia simpleza.
Detener el tiempo para mirar hacia la ventana,
y buscar respuestas sobre la falta de calor
en este lado del mundo.

Tu solución ante un silencio incómodo:
evadir, hablando del cielo.
Y yo me detenía para satisfacer tu interminable curiosidad,
aunque tuviera ganas de conversar sobre otros temas
-que ahora no tendrían sentido.

Esta noche,
las gotas tocan el techo
haciendo suaves ritmos de campana
sobre las tejas.
Yo miro la ventana oscura,
y me arropo lluviosa, pensando,
si aún son tan distintas nuestras estrellas.

Ya nadie me pregunta por el estado del tiempo.